Atado de pies caminó sin cesar
con manos roncas las tierras del dolorcaminos de silencio y pobreza de espantosin saber que esas palabras tristesregaban de fuerza brotes de futuro
no se creía importante sino un dolorbuscando justicia donde todo era olvidosin puntos finales pura porfía era su pasosin retroceder de arribabajo en su pesar
y hubo un encuentro de pura magia en el saberverdad y puntopalabra y más magiauna patria donde vivir para los demás
a J. G.
¿qué importa quién es?
¿qué importa cuánto sabe?
el viejito de pasos cortosde silbato en la manocamina despacio bajo la lluviay se moja menos que cualquiera¿qué importa quién dice qué es raro?
más todavía en inviernovisita una playa desiertay asegura la provisiónde olas para el verano
¿qué importa quién pregunta?si sabe del viejito caminadory da cuerda a todos los relojes
No es que el camino sea sinuoso
no noes que las dudas llenan la rutade idas y vueltas sí noes que el sendero es de palabrasque susurran mil sentidosy no se pisan todas sí no sí nono hay que dejar de andaraunque la víbora del movimientoroce los talonesno no no
porque nos queda tiempo
porque el viento nos regala la única palabra que sabey los perros nos huelen confiados como siemprepero nada nos mueve un momento ni un gol en contra nos enoja tantoporque somos cada vez menos y los códigos piden compañíay siempre hay yerba a manoporque siempre queda tiempode a ratos muy de a ratos también somos felices
Tantas cartas vuelan escritas a tantos destinos
con muchas respuestas que no se entiendencomo si barajaran a los destinatarios encontinua danza macabra de la incomunicación
de las palabras dichas qué pocas se poemanes la pérdida económica la dominante eneste mundo absurdo puro miedodejando muy poco espacio a la esperanza
en este ver pasar los pájaros volandocasi nada causa asombro salvoque con tantos destinos tanta vidauno extrañamente solo se quede acá