Podría decir que todo
está en una lata de sopa
y repetirla al infinito
podría crear un mundo
en el poema y
podría crear una lengua
para el mundo
del poema
podria decir que todo
está en una serie de culto
que todos miran
pero no podría
porque todo está
en un batir de alas
de un pájaro sin nombre
que vuela a vos
Un pájaro junta ramas
y las entreteje con
una paciencia de cuento
una tormenta pierde todos
los sentidos de otro pájaro
que ya no volverá
un pájaro entreteje ramas con
paciencia en algo que
ya no es un nido
Impacta en la superficie
como bomba hueca
el deseo que no se dice
pero hiere adentro
con la lógica de
la palabra fusil
no hay maquillaje
no hay olvido
silencio es todo
Otro pájaro no
vuela o cambia
solo está
y no es de golpe
que empiece a cantar
es idea madurada
como una necesidad
que se cocina a lento
fuego de sentir
canta otro pájaro no
por amor al arte
sino por soledad
El pájaro vuela
en lento aleteo
en la misma dirección
toda su vida
cómo explica
su naturaleza
u otra el milagro
minutos antes de morir
cambia el rumbo decidido
y abjura de su ruta
deja el mundo en ojos abiertos
olvidado su objetivo
con mirada de espanto
o espera
Tengo una pregunta
como acertijo de agua
o salto sin red
cómo el río es
vertical y desde dónde
para que yo lo vea
cuánto tiene que decir
una lluvia que pega
de frente a los ojos
El ojo es testigo
de lo que quiere ver
pero es bruma
también es cicatriz
por donde se filtra
el eco que lo aturde
el ojo es testamento
del escape casi ciego
de la luz del final
