Corridas

 
                                                 
                                                  
                                      La poesía no es la tempestad
                                      como tampoco el ciclón
                                     es un río majestuoso y fértil
                                     Conde de Lautreamont 
                                    bajo la luna                                                                                                                 
                                   haciendo lo que se puede                                                                                                              
                                     recorriendo los márgenes                                                                                           
                                           que tocan de un sitio                                                                                                        
                                         a otro y que                                                                                                              
                                     vienen como se                                                                                                                        
                                  vienen los chorros                                                                                                              
                               de golpe sin                                                                                                        
                                     avisar como                                                                                                                     
                                         si le hubieran
                                                comido el timbre                                                                                 
                                                      los ratones
EL RÍO CORRE POR UNA GARGANTA ESTRECHA, NACÍA EN UN ARROYO
MUCHO MÁS ARRIBA EN UNA CUENCA REDONDA. ACÁ TODO SE RESECA                                                            
CON EL DOLOR DE CABEZA DE LAS MADRUGADAS, SÓLO SE VE LLEGAR                                                                                                                    
EL AGUA EN CUENTAGOTAS                                                                                                                                           
de espaldas                como             si con agua                                  
  al río                    un             se puede lavar                     
 un gato                  estilete         las palabras           
      se lame                 que           éstas tienen    
    solo                   horada          alguna chance       
       y                    las            de seguir      
     se                    horas           siendo
    ríe   
del mundo